Du sang sur la neige.

· par · dans

Au profond du sombre puits de la nuit, un renard glapit son soutra.

Stupeur! Au matin de papier glacé, du sang sur la neige.

Quoi?

A peine un battement de cil du cosmos, et voilà notre grandeur – cette illusion – infinitésimale. Le temps d’un instant.

Le chaud vent du sud dépoussière le jour. Vite! le méfait s’efface.